В последнее время я совсем не испытываю потребности что-то писать. Когда пишешь о своем счастье это всегда немного по-детски наивно и даже наиграно. Но кажется что в предстоящую неделю мне не представиться возможности на это жаловаться. Начиная с сегодняшнего дня.
Я огорчена до невозможного. Но чем? Собственной глупостью?
30 декабря
тридцатое декабря две тысячи двенадцатого года
В 11 утра я встала с постели, в 12:20 уже ехала на автобусе, направляясь к метро. То что я не получила обещанного сообщения явно указывало на то что встреча отменяется и день окончательно и бесповоротно упущен и я отправилась гулять одна.
Больше всего меня беспокоит то, что меня это беспокоит. Я разучилась. Разучилась гулять одна. Идти пешком от Смоленской до Киевской уже не представляется соблазнительным и я спускаюсь в метро чтобы проехать лишь одну станцию. Холодный Арбат я преодолеваю совершенно целенаправленно с мыслью какого черта я тут делаю.
Гуляю по европейскому, еду обратно на Смоленскую и почти час сижу в dunkin donuts, читая Вишневского.
Читаю. Когда я читала в последний раз? Кажется это было миллион лет назад.
И вот я дома, не ощущая никаких перспектив. Как будто кино закончилось, и эти последние два дня лишь титры, которые я почему-то вынуждена смотреть. Может в надежде что покажут что-то еще.